Постновогоднее офисное утро



Восемь утра. Дома.



Ыыыыыть!... мммммммуууууу…ыыыыыыы… Я не могу. Я умерла. Ну, кому пришла

в голову идея сделать новогодний вечер посреди недели?! Будильник, будь

другом, заткнись и позвони им, скажи, что я не приду…



- Алеее… Михал Дмитриевич?.. Да… вы знаете, я не могу прийти. Вы тоже не

можете? Но придете?.. Эээ… Мне просто очень плохо – я же вам говорила

вчера, что коньяк не пью, можно я… нельзя? Да, конечно, я приду. Да, до

встречи в офисе…

Ыыыыыыыыыы….





Девять тридцать утра. Метро.



Я опухла, на меня одежда не налезает - оставьте меня, дайте умереть в

темном прохладном месте… Граждане! Если не хотите, чтоб я распалась на

плесень и липовый мед – разойдитесь, не трогайте мое физическое тело.

Желудок! Что ж ты, гад, делаешь? Хочешь погулять – иди, кто тебя держит.

Вот так вот – кормишь его, поишь, а он в один прекрасный момент: мне

плохо, я пошел!.. Всем плохо, терпи, тряпка мышечная.

читать дальше